De como eu não passei dos 15 anos

Na verdade, o Iggy Pop foi o máximo. Mas ele não fez parte da minha vida. Flaming Lips um pouco mais, já que apareceu em uma musiquinha ou duas, no meio de uma fase quase boa. Mas foda mesmo foi o Pearl Jam. Foram os primeiros acordes de Betterman que, apesar de não ouvir há pelo menos 10 anos, me fizeram lembrar a letra toda. Com algumas lágrimas, é verdade. Aí logo em seguida veio o refrão de Black que me trouxe magicamente a festa de formatura da oitava série, aquelas malditas festas americanas do colégio, o tempo em que eu ouvia a música e dizia: "Essa sou eu". Mais pela música que pela letra porque a única coisa que eu só sabia de inglês é que black era preto. Mas era sócia do fã-clube internacional, sabia as letras de cor, até decorei o nome dos integrantes da banda. E o dinheiro da mesada fatalmente era guardado pros discos novos. Pros singles que vinham da gringa.

E a ironia é que vi o show em São Paulo, com duas amigas - e mais 40 mil pessoas - que também voltaram aos 13, 15 anos. Teve também em Curitiba. Cidade que fica prá sempre guardada como fria, solitária e de uma melancolia quase doce. E o Pearl Jam, nesse show antológico, fica guardadinho um pouco acima dos Pixies. Que não, nem me fizeram chorar.

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Devia ter aqui também os melhores gritos entre as cadeiras e a pista (porque como esperar é programa de índio mas a gente tem que se divertir em algum momento), como bem sugeriu a Mari. Mas minha memória de peixinho dourado só lembra de dois...